Chương 10: Đêm Sổ Sách
Bách gọi xuống phòng kế toán lúc tám giờ tối, sau khi hầu hết nhân viên đã về. "Khoản bảo trì thiết bị tầng ba, tháng trước — ai là người đối chiếu cuối cùng?"
Hạnh, người kế toán lâu năm, đã về từ sáu giờ. Người trả lời là Ngọc Vy.
"Em, Cậu Hai."
"Lên phòng làm việc, mang theo sổ."
Cô lên, mang theo một cặp hồ sơ, gõ cửa đúng ba tiếng — không quá rón rén, không quá tự nhiên. Cách gõ cửa của một người đã luyện cách gõ cửa sao cho không ai đọc được gì từ nó.
"Ngồi."
Cô ngồi, đặt cặp hồ sơ lên bàn, mở đúng trang có khoản "bảo trì thiết bị". Bách nhìn trang giấy một lúc, rồi nhìn cô.
"Em nghĩ gì về khoản này?"
Câu hỏi không có trong bất cứ quy trình nào. Một kế toán mới, bị sếp hỏi thẳng "em nghĩ gì" về một khoản chi của cánh tay phải của sếp, chỉ có hai cách trả lời an toàn: nói không có ý kiến, hoặc nói đúng những gì giấy tờ ghi.
Ngọc Vy chọn cách thứ ba.
"Thiếu chứng từ gốc," cô nói, thẳng. "Nếu là chi nhánh cũ của em, khoản này sẽ bị trả lại, yêu cầu bổ sung trong ba ngày."
"Ở đây không bị trả lại."
"Em thấy vậy." Cô không nói gì thêm, để câu đó tự đứng một mình.
Bách nhìn cô lâu hơn một cuộc thẩm vấn sổ sách cần nhìn. Cô không né tránh ánh nhìn đó, cũng không đáp lại nó bằng bất cứ thứ gì có thể bị hiểu là một tín hiệu.
"Em không sợ nói thẳng với sếp về khoản chi của người thân cận nhất của sếp."
"Em được thuê để làm đúng việc, không phải để sợ đúng người." Cô ngẩng lên. "Nếu Cậu Hai muốn một kế toán biết sợ, em không phải người hợp."
Có một khoảng im lặng sau câu đó — không khó chịu, cũng không thoải mái. Một loại im lặng của hai người đang thử cân nhau, mỗi người theo cách riêng.
"Chi nhánh cũ của em ở Bến Nam," Bách nói, chuyển hướng, giọng vẫn bình thản. "Anh có người quen làm ở khu đó. Lạ là không ai nhắc đến tên em."
Lần này, khoảng dừng của Ngọc Vy ngắn hơn lần với Tuệ Lam — cô đã học được từ lần đó, rằng khoảng dừng là thứ dễ bị để ý nhất.
"Chi nhánh nhỏ, nhân viên ít, chắc người quen của Cậu Hai không ở bộ phận của em." Cô đáp, trơn.
"Có thể." Bách không truy thêm. Anh gấp hồ sơ lại. "Khoản này, cứ ghi chú thiếu chứng từ, như em định làm từ đầu. Không cần đợi ai cho phép."
"Rõ." Cô đứng lên, cầm lại cặp hồ sơ.
"Ngọc Vy."
Cô dừng ở cửa, quay lại.
"Cảm ơn vì không trả lời kiểu sợ sệt." Bách nói, không nhìn cô nữa, đã cúi xuống chồng giấy khác trên bàn. "Ở đây, càng lên cao, càng ít người dám nói thẳng với anh. Em là người đầu tiên trong một tuần không nói với anh bằng giọng xin lỗi trước khi mở miệng."
Cô không đáp ngay. Rồi: "Vậy thì Cậu Hai nên cẩn thận. Người không sợ, đôi khi nguy hiểm hơn người sợ."
Cô đi ra, khép cửa lại, không đợi anh trả lời câu đó.
Bách ngồi lại một mình, nhìn cửa đã khép, nghĩ về câu cuối cùng cô vừa nói — không phải vì nó ngọt, mà vì nó đúng theo một cách anh chưa kịp hiểu hết.
.
Điện thoại anh rung lúc mười một giờ khuya.
Trần Đạt, không phải tin nhắn, gọi trực tiếp — dấu hiệu cho thấy chuyện không chờ được đến sáng.
"Cậu Hai. Bến Tây cháy."
"Quán bi-a? Chỗ Hạ Bình đến hôm trước?"
"Không phải quán đó. Kho hàng nhỏ cạnh đó — chỗ chứa rượu nhập, giá trị không lớn, nhưng..." Trần Đạt ngừng một nhịp. "Cháy có chủ đích. Người ta tìm thấy dấu vết mồi lửa ở ba điểm khác nhau, cùng lúc."
Bách đứng dậy, đã với lấy áo khoác.
"Hạ gia?"
"Chưa biết. Nhưng Cậu Hai nên đến xem tận mắt." Một khoảng dừng ngắn trong giọng Trần Đạt, điều hiếm khi xảy ra với anh. "Có gì đó không giống một đòn dọa bình thường."
