Chương 7: Hết
Khi mở cửa, Cố Diễn Chu mặc đồ ở nhà màu đen, tóc còn ẩm, rõ ràng vừa tắm xong. Nhìn thấy biểu cảm của cô, anh không hỏi gì, chỉ nghiêng người để cô vào.
Khương Ngâm đi vào, ngồi xuống sofa, không nói một lời.
Cố Diễn Chu rót một cốc nước ấm đặt trước mặt cô, rồi ngồi đối diện, lặng lẽ chờ.
Im lặng khoảng mười phút, cuối cùng Khương Ngâm cũng lên tiếng.
“Cố Diễn Chu,” cô nói, “hôm nay tôi đã từ chối một người.”
“Cố Diễn Chi?”
“Ừ.”
“Không phải lần đầu.”
“Nhưng lần này khác.” Khương Ngâm ngẩng đầu nhìn anh, “trước đây từ chối anh ấy, tôi không có cảm giác gì. Nhưng hôm nay, tôi thấy rất khó chịu.”
Cố Diễn Chu không đáp, chờ cô nói tiếp.
“Không phải vì yêu anh ấy,” Khương Ngâm nói, “mà vì tôi chợt nhận ra, tôi chưa từng thật sự yêu ai. Tôi tận hưởng việc được yêu, nhưng không biết yêu người khác. Tôi giống như một kẻ tham lam trong tình cảm, chỉ nhận mà không cho.”
Cố Diễn Chu im lặng vài giây, rồi nói một câu khiến Khương Ngâm không ngờ.
“Không phải em không biết yêu,” anh nói, “mà là em chưa gặp người khiến em thấy xứng đáng.”
Khương Ngâm sững lại, rồi cười, nụ cười có phần chua chát: “Anh không phải nói chúng ta là cùng một loại người sao? Đều không yêu ai, đều chỉ yêu bản thân.”
Cố Diễn Chu nhìn cô, ánh mắt mang theo sự nghiêm túc cô chưa từng thấy.
“Tôi đã lừa em,” anh nói, “hoặc nói đúng hơn, tôi lừa tất cả mọi người, kể cả bản thân mình.”
Hơi thở của Khương Ngâm khựng lại.
“Tôi không phải không yêu ai,” giọng Cố Diễn Chu rất thấp, như chỉ nói riêng với cô, “chỉ là tôi quá rõ một khi mình yêu sẽ trở thành thế nào. Cha tôi—người để lại toàn bộ tài sản cho mẹ tôi—đã ra đi vào ngày thứ ba sau khi mẹ mất. Không phải vì tuẫn tình, mà vì chết vì đau lòng. Bác sĩ nói là nhồi máu cơ tim, nhưng tôi biết ông không thể sống tiếp được nữa.”
Anh dừng lại, ngón tay khẽ gõ lên đầu gối.
“Tôi thừa hưởng gen của ông, Khương Ngâm. Tình yêu của tôi cũng giống như ông—mang tính hủy diệt. Một khi yêu là dốc hết tất cả, là không có đường lui, là bất chấp mọi thứ. Vì vậy tôi không dám.” Anh ngẩng đầu nhìn cô, trong mắt có thứ gì đó gần như mong manh, “tôi không dám yêu ai, vì tôi biết điều đó có nghĩa là gì.”
Trong đầu Khương Ngâm như nổ tung.
Cô nhớ lại lời Cố Diễn Chi từng nói—“Anh ta sẽ hủy hoại em”. Không phải vì anh ác độc, mà vì chính tình yêu của anh mang tính hủy diệt.
“Vậy còn bây giờ?” cô nghe thấy giọng mình hỏi, “anh có cảm giác gì với tôi?”
Cố Diễn Chu nhìn cô, rất lâu, rất lâu.
“Tôi đang cố không yêu em,” anh nói, “nhưng tôi thất bại.”
Năm chữ ấy như viên đạn xuyên qua trái tim Khương Ngâm.
Cô chưa từng được yêu như vậy—không phải kiểu muốn chiếm hữu, không phải kiểu muốn thay đổi cô, mà là một tình yêu biết rõ sẽ hủy hoại chính mình nhưng vẫn không thể kiểm soát.
“Cố Diễn Chu,” giọng cô run nhẹ, “anh biết tôi sẽ không thay đổi vì anh, đúng không? Tôi sẽ không vì anh mà từ bỏ tự do, không vì anh mà trở thành một con người khác, không vì anh—”
“Tôi biết.” Cố Diễn Chu ngắt lời, “tôi không cần em thay đổi. Người tôi yêu chính là Khương Ngâm sẽ không bao giờ thỏa hiệp vì bất kỳ ai.”
“Nhưng tình yêu như vậy sẽ không có kết quả.”
“Kết quả không quan trọng,” Cố Diễn Chu nói, “quan trọng là, tôi sống ba mươi bốn năm, lần đầu tiên cảm thấy sống là có ý nghĩa.”
Khương Ngâm nhìn vào mắt anh, thấy bóng dáng mình trong đó. Bóng dáng ấy không phải một Khương Ngâm hoàn hảo, không tì vết, mà là một con người thật—biết sợ, biết do dự, biết rung động.
Cô chợt nhớ câu Cố Diễn Chi từng hỏi: “Em rốt cuộc có trái tim hay không?”
Cô có.
Vẫn luôn có.
Chỉ là cô giấu nó quá sâu, sâu đến mức chính cô cũng gần như quên mất sự tồn tại của nó.
Nhưng giờ đây, có một người đã tìm thấy nó.
Khương Ngâm hít sâu một hơi, đưa ra quyết định can đảm nhất đời mình.
Cô đứng dậy, bước đến trước mặt Cố Diễn Chu, cúi xuống, nâng khuôn mặt anh, rồi khẽ đặt một nụ hôn lên môi anh.
Nụ hôn ấy rất nhẹ, rất khẽ—giống như một lời hứa, cũng giống như một lời tạm biệt.
“Cố Diễn Chu,” cô lùi lại một chút, nhìn vào mắt anh, “em không biết mình có thể yêu anh hay không. Nhưng em muốn thử.”
“Thử yêu anh mà vẫn không đánh mất chính mình.”
“Thử tận hưởng việc được yêu, đồng thời cũng học cách cho đi.”
“Thử xem hai con người không hoàn hảo, có thể cùng nhau trở nên tốt hơn hay không.”
Cố Diễn Chu đưa tay nắm lấy cổ tay cô, ngón cái khẽ vuốt lên mạch đập của cô. Nhịp tim cô rất nhanh, nhanh đến mức như muốn bật ra khỏi lồng ngực.
“Khương Ngâm,” anh nói, “em chắc chứ? Một khi đã bắt đầu, sẽ không còn đường quay lại.”
Khương Ngâm mỉm cười.
Nụ cười đó không phải kiểu cười xã giao quen thuộc của cô, cũng không phải nụ cười qua loa đối phó với những người theo đuổi, mà là một nụ cười chân thật—có chút sợ hãi, nhưng chứa rất rất nhiều dũng khí.
“Em chưa bao giờ quay đầu lại,” cô nói, “em chỉ đi về phía trước.”
Bên ngoài cửa sổ, thành phố sáng rực ánh đèn, như một dải ngân hà lấp lánh. Trong hơn hai mươi triệu con người của thành phố này, có hai kẻ từng nghĩ mình không cần bất kỳ ai, vào một khoảnh khắc nào đó, đã quyết định vì nhau mà trở nên dũng cảm hơn một chút.
Không phải vì tình yêu thay đổi tất cả, mà là vì họ cuối cùng cũng thừa nhận—tình yêu vốn luôn tồn tại, chỉ là họ chưa từng dám đối diện.
Chuyện về sau thì nói ra cũng dài.
...
Khương Ngâm và Cố Diễn Chu không kết hôn, không sống chung, cũng không làm bất cứ điều gì mà họ cho là sẽ phá vỡ ranh giới của nhau.
Nhưng họ đã ở bên nhau, theo một cách hoàn toàn mới, chưa từng có trước đây.
Cố Diễn Chi cuối cùng cũng chấp nhận thực tế, và thật sự đến với Lâm Tri Ý. Người phụ nữ từng được anh thuê để đóng giả vị hôn thê, trong những ngày tháng ở bên nhau đã nhìn thấy con người chân thật nhất của anh, rồi yêu anh.
Khi Khương Ngâm đi dự đám cưới của họ, Cố Diễn Chi nắm tay cô dâu và nói với cô một câu mà cô nhớ rất lâu.
“Cảm ơn em vì đã không chọn anh,” anh nói, “chính vì em không chọn, nên anh mới tìm được lựa chọn thật sự thuộc về mình.”
Thẩm Độ sang Paris, mở một triển lãm tranh ở đó, phản hồi khá tốt. Anh gửi cho Khương Ngâm một tấm bưu thiếp, trên đó chỉ có một câu: “Cuối cùng tôi cũng hiểu, có những người sinh ra chỉ để đi ngang qua, chứ không phải để ở lại.”
Khương Ngâm cất tấm bưu thiếp vào ngăn kéo, cùng với tất cả những lá thư tình cô nhận được suốt những năm qua.
...
Còn về Cố Diễn Chu và Khương Ngâm—
Họ vẫn đang tiếp tục.
Theo một cách không hẳn là tình yêu, cũng không hẳn là tình bạn, càng không giống tình thân. Họ cãi nhau, rồi làm hòa, có lúc lạnh nhạt, có lúc nồng nhiệt. Họ cùng làm việc, cùng ăn uống, cùng du lịch, cùng nằm trên sofa xem những chương trình giải trí vô vị.
Họ không hứa hẹn “mãi mãi”, bởi họ biết “mãi mãi” quá xa vời.
Nhưng họ hứa với hiện tại, hứa rằng mỗi khoảnh khắc ở bên nhau đều sẽ dốc hết lòng.
Vào ngày sinh nhật ba mươi mốt tuổi của Khương Ngâm, Cố Diễn Chu tặng cô một chiếc nhẫn. Không phải nhẫn cầu hôn, mà là một chiếc nhẫn bạch kim thiết kế cực kỳ giản đơn, bên trong khắc một dòng chữ nhỏ:
“Câu chuyện còn tiếp.”
Chưa kết thúc.
Khương Ngâm nhìn bốn chữ đó, mỉm cười.
Cuộc đời cô không cần một cái kết hoàn hảo. Thứ cô cần là một câu chuyện không bao giờ hạ màn—một câu chuyện còn đang tiếp diễn.
Và trong câu chuyện này, cuối cùng cô đã học được điều quan trọng nhất—
Yêu bản thân và yêu một người, chưa bao giờ là lựa chọn phải đánh đổi.
Cô có thể là Khương Ngâm—CEO quyết đoán, sắc bén của Khương Thượng Truyền thông; cũng có thể là người phụ nữ ôm lấy gương mặt một người trong đêm khuya mà khẽ hôn.
Cô có thể ích kỷ, cũng có thể dũng cảm.
Cô có thể vừa muốn cái này, vừa muốn cái kia—muốn tất cả.
Bởi đây là câu chuyện của cô, quy tắc của cô, cuộc đời của cô.
Còn kết cục ư?
Không có kết cục.
Chỉ cần cô còn thở, câu chuyện sẽ không bao giờ kết thúc.
Ngoài cửa sổ lại bắt đầu mưa. Khương Ngâm tựa vào vai Cố Diễn Chu, lắng nghe tiếng mưa và nhịp tim đều đặn của anh, chợt cảm thấy—ba mươi mốt tuổi dường như còn tốt hơn ba mươi.
Cô cầm điện thoại lên, đăng một dòng trạng thái, chỉ một câu:
“Ba mươi mốt tuổi, cuối cùng cũng học được một điều—yêu bản thân, tiện thể yêu người khác.”
Ảnh đính kèm là ảnh chụp chung của cô và Cố Diễn Chu.
Trong ảnh, anh nghiêng đầu nhìn cô, còn cô nhìn vào ống kính, cười rực rỡ và phóng khoáng, như một đóa hồng trắng nở bên vách đá—kiêu hãnh, lạnh lùng, nhưng chân thật.
Phần bình luận lập tức bùng nổ.
Thẩm Độ: “Cẩu lương này tôi nuốt rồi.”
Cố Diễn Chi: “Chúc em hạnh phúc. Thật lòng.”
Nhân viên công ty: “Sếp Khương có người yêu rồi á??? Trời ơi mặt trời mọc đằng tây rồi!!!”
Còn một bình luận của Cố Diễn Chu, chỉ có hai chữ:
“Vinh hạnh.”
Khương Ngâm nhìn hai chữ đó rất lâu, rồi mỉm cười.
Cô trả lời một chữ: “Trùng hợp, em cũng vậy.”
Màn hình điện thoại tối lại, phản chiếu gương mặt đang mỉm cười của cô.
Đó là nụ cười chân thật nhất trong ba mươi mốt năm cuộc đời cô.
[HOÀN]
